Cartas

De Alejandra Pizarnik a Silvina Ocampo.

Silvina querida, te dejo los fósforos a ver si escribís otro cuento (por favor) con y acerca de y cerca del fuego. (¨vivir ardendo / e non sentir il male¨- dice perdón por las faltas- la adorable Gaspara Stampa). Y luego: ¨Que no haya más finito ni infinito. Que solamente el amor vuelto fuego perdure.¨
Tuya
A.

...

y en una de esas mañanas
encontré que no hay nombres
que las cartas del destino son mis pasos
que no hay soledad peor que no querer estar con uno mismo
y que mientras la vida suena
nadie la escucha.

que las estrellas nos absorben y no queremos verlas.
que las emociones son laberintos
y que no hay peor ficción que la realidad.
que el amor rara vez existe de forma pura
y a mas miramos alrededor mas preguntas encontramos
pero no podemos responderlas y nos enojamos
de que el mundo este en silencio
que los misterios juegen detras del ventanal
que el amor sea brujo
y que la pasión no alcanze
que haya pocos compañeros en el camino
y muchos obstaculos para saltear.

que extrañe todo sin extrañar nada
que no sepa de amor
y empieze a entender de que se trata...

que no te animes a dejarlo todo
y que la vida te gane
viviendo como un inmortal
mientras los días se terminan.

S.G

Los niños perdidos

Los niños perdidos / by Tiqqun <3
sent by Leandro Quintero on Wednesday, July 21, 2010 at 8:05pm

Los niños perdidos son los huérfanos de todos los órdenes
conocidos. Bienaventurados los huérfanos, el caos del
mundo les pertenece.
Lloras por lo que has perdido. Lo hemos perdido todo, en
efecto. Pero mira a nuestro alrededor, hemos ganado hermanos,
hemos ganado hermanas, tantos hermanos y tantas hermanas.
Ahora, sólo esta nostalgia nos separa, y eso es algo
inédito.
Caminas, estás perdido; no encuentras en ningún lugar la
medida de tu valor; caminas, y no sabes quién eres y no tienes
valor, como el primer hombre.
Vas por los caminos.
Pero si no estuvieses tan perdido, no llevarías en ti esta
fatalidad de encuentros.
Huyamos, ya es la hora; pero te lo ruego, huyamos juntos.
Fíjate en nuestros gestos, la gracia que nace en el interior de
nuestros gestos; fíjate en nuestros cuerpos, cómo se intercambian
con fluidez, cuánto tiempo hacía que no se abatía
sobre el mundo tanta gratuidad.
Mira este abandono, cuan bueno es que nada pueda alcanzarnos.
Pero tú lo sabes, todavía hay muros contra ese comunismo.
Hay muros en nosotros, entre nosotros, que amenazan
sin cesar.
No hemos dejado este mundo.
Aún hay envidia, estupidez, el deseo de ser alguien, de ser
reconocido, la necesidad de valer algo y, peor aún, la necesidad
de autoridad. Son las ruinas que el viejo mundo ha dejado
en nosotros y que no hemos abandonado. A la luz de ciertos
proyectores, a veces nuestra caída nos produce la sensación
de una decadencia.
¿Adónde vamos?
Están las Cátaras, que detestan a los maridos mucho más
que a los amantes. Están los Gnósticos, que encuentran más
encanto en la orgía que en el apareamiento solitario. Está ese
obispo de la Italia del siglo quince que sostiene hasta la excomulgación
que una mujer que niega su cuerpo a un hombre que
se lo pide por caridad, comete un pecado. Están los Begardos y
las Beguinas, que viven en casas colectivas y que, en la extrema
desocupación, pasan a hacerse visitas. Están los Espirituales, que
aseguran que para los perfectos no existe el pecado; se llaman
hermanos y hermanas y para ellos San Valentín no celebra la
pareja, sino el día en que la dama puede ir con quien le plazca.
Y ahora están las metrópolis, apropiarse de lo inapropiable,
fingir que ignoramos nuestra perdición, jugar a ser hombre,
mujer, marido, amante, jugar a la pareja, ocuparse. Acomodarse
al más penoso de los infantilismos como la cosa más seria del
mundo. Olvidar, en un exceso de sentimientos, el cinismo al
que nos condena la vida en las metrópolis, y hablar de amor,
todavía y siempre, después de tantas rupturas.
¡¡¡ATTAC al estercolero!!!
Aquellos que dicen que otro mundo es posible y no acreditan
otra educación sentimental que la de las novelas y los
telefilmes, merecen que se les escupa a la cara.
No conozco estado más abyecto que el estado amoroso.
Entre amar y estar enamorado hay toda la diferencia entre un
destino que se asume y una condición que se padece.
Queremos extraer del amor toda posesión, toda identificación,
para ser por fin capaces de amar.
La cuestión es saber si el comunismo es la propiedad
colectiva o la ausencia de propiedad, para después saber qué
es la ausencia de propiedad. El modo como nosotros practicamos
el comunismo es el libre uso, es la puesta en común.
Decidir el libre uso de cierta cantidad de cosas que se poseen.
Lo que hacemos, mediante el compartir absoluto entre los
seres, es darle a la forma exterior de la propiedad un contenido
que la sabotea. Lo importante ahí no es el objeto compartido,
sino el modo contingente en que se comparte, que siempre
está por construir.
La orgía prueba solamente esto: que la sexualidad no es nada,
nada más que un cierto punto en la distancia entre los cuerpos.
LA ATENCIÓN como contenido terrestre de la idea de amor.
Si tuviese que definir el viejo mundo, diría que el viejo
mundo es una cierta manera de ligar los afectos a los gestos,
los afectos a las palabras, es una cierta educación sentimental
que, realmente, ya no queremos más.
Si tuviese que definir la orgía, diría que se da cada vez que
uno u otro perturba el vínculo existente entre los afectos y los
gestos, entre los afectos y las palabras, y que otros le siguen.
No hay “transición hacia el comunismo”, la transición
es la categoría del comunismo,
del comunismo EN TANTO QUE
EXPERIMENTACION.
Intentamos extraer del amor toda posesión, toda identificación,
para ser por fin capaces de amar.
En toda situación hay una cierta distancia que se da entre
los cuerpos. Esa distancia no es una distancia espacial, es una
distancia ética, es la diferencia entre las formas de vida. La
noción de amor, la intimidad, todo eso ha sido inventado para
que algo así ya no pueda asumirse, para que ya no se pueda
jugar con ella, para impedir a los cuerpos danzar y elaborar un
arte de las distancias. Porque toda distancia es una proximidad,
y toda proximidad es todavía una distancia.
Una cierta idea de juego, unida a la certeza de construir el
Partido, nos mantiene a igual distancia de la pareja y del sórdido
liberalismo.
Ya ves, el Partido son cuerpos, lugares, cuerpos que circulan.
Acuérdate, es en el fondo de la separación donde hemos
encontrado el comunismo. No podríamos compartir nada
que no quisiésemos compartir.
Si quieres, me gustaría mucho construir el Partido contigo,
en fin, si estás libre…

Sentime,
mientras movés los pies
y se te para el corazón,
porque soy un abismo
y sé que te puedo llevar
al lugar donde desaparecen los caminos
y una vez adentro
no hay quien nos salve.
Dame la mano
vamos a perdernos juntos.
S.G

Vidala para mi Sombra

El un poema,
Ella una melodía,
Juntos una canción.

Ella no tenía palabras
y de a poco comenzaba a entender
porque él volcaba su vino.

El quería que ella le enseñe,
y de a poco comenzaba a entender
la otra cara de la luna.

Los dos guardaban silencio,
y bailaban de la mano
para no perder el momento.

Y en aquel lugar colmado de lenguajes mudos,
ella esperaba que la rueda de la fortuna,
se detenga en el lugar
donde mientras lo olvida, lo espera.

S.G



A veces sigo a mi sombra,
a veces viene detrás,
pobrecita si me muero con quién va a andar.

No es que se vuelque mi vino, lo derramo de intención.
Mi sombra bebe y la vida es de los dos.
Achatadita y callada dónde podrás encontrar,
una sombra compañera que sufra igual.

Sombrita cuídame mucho lo que tenga que dejar,
cuando me moje hasta adentro la oscuridad.
Aveces sigo a mi sombra,
a veces viene detrás,
pobrecita si me muero con quién va a andar.

Letra: Julio Espinoza

Era

tu amiga,
tu amante,
tu cura,
tu herida,
tu mamá,
tu vida,
tu bruma,
tu estrella guía,
tu neblina,
tu tormenta de mañana,
tu respiro entre las sabanas,
y todo lo que querías.

Destrella

Vamos a dejarlo todo
en un suspiro
como gotas de agua
chispas que duran tan sólo un instante
porque el día es hoy,

En mi memoria están
Eso días de papel arroz
Mojados
Como tus manos
Impresas en mi espíritu
Y tus pies fríos
Que guiaron los míos
Por caminatas con libros
Desesperados
Porque, antes que mis ojos te vieran
Yo ya te había visto.
Y esto no lo olvido
Porque los días pasan
Y de tanto en tanto
Estos misterios
Nos muestran que seguimos vivos.

S.G

Ilusión

Extiste una oración
que por nadie fue escrita
que yo pronuncio a veces,
que otros desesperados pronunciaran también:
¨Me comprometo a no
sentir otro dolor
si dejo de sentir
el que ahora me mata¨.

Silvina Ocampo
Lo Amargo por Dulce

Había días en los que no podía respirar

porque sabía que donde estuviera la seguiría

y no habría casa donde esconderse.

Porque esos brazos que solían esperarla llegar

Y el tiempo tirano que no mira a quienes deja atrás,

no evitaron aquellas noches en las que acompañada no pudo

en el que la espera confiar

y no sintió nada nuevo,

y aún así sabe que algo huele mal

y aún confía en los sueños, que el tiempo dejó atrás.

Arthur Russell-A little lost

I'm a little lost
Without you
Or that could be an understatement
Oh now I hope that I have paid the cost
To let a day go on by and not
Call on you

'Cause I'm so busy, so busy
Thinking about kissing you
Now I want to do that
Without entertaining another thought

Out on the ocean surf
I'll have to pull myself together
Now it's harder I'm not on my turf
Just me and me and those big old waves
Rolling in

'Cause I'm so busy, so busy
Thinking about kissing you
Now I want to do that
Without entertaining another thought

It's so unfinished
Our love affair
A voice in me
Is telling me to
Run away
I hope your feeling isn't diminished
I hope you need someone in your life
Someone like me

'Cause I'm so busy, so busy
Thinking about kissing you
Now I want to do that
Without entertaining another thought

I am certain of nothing but the holiness of the Heart's affections and the truth of the Imagination.
John Keats

Bright star! would I were steadfast as thou art - John Keats

Bright star! would I were steadfast as thou art—
Not in lone splendour hung aloft the night,
And watching, with eternal lids apart,
Like Nature’s patient sleepless Eremite,
The moving waters at their priestlike task
Of pure ablution round earth’s human shores,
Or gazing on the new soft fallen mask
Of snow upon the mountains and the moors—
No—yet still steadfast, still unchangeable,
Pillow’d upon my fair love’s ripening breast,
To feel for ever its soft fall and swell,
Awake for ever in a sweet unrest,
Still, still to hear her tender-taken breath,
And so live ever—or else swoon to death.

Her Anxiety, William Butler Yeats

Earth in beauty dressed Awaits returning spring. All true love must die, Alter at the best Into some lesser thing. Prove that I lie. Such body lovers have, Such exacting breath, That they touch or sigh. Every touch they give, Love is nearer death. Prove that I lie.

Yeasayer - Ambling Alp

Now kid I know I haven't been a perfect man
And I've avoided doing things I know I can
But if I've learned one thing to tattoo on my arm
Or burn into my thumb it would be that

You must stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done

Oh Max Schmelling was a formidable foe
The Ambling Alp was too at least that's what I'm told
But if you learn one thing you've learned it well
In June you must give fascists hell
They'll run but they can't hide

You must stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done

And when those thunder clouds are cryin
(in the skies, in the skies)
And when those fireflies keep shining,
(in your eyes, in your eyes)
Keep your mind on the time,
With your ass on the line,
Keep your fleet feet sliding
(side, to the side)

Now the world can be an unfair place at times
But your lows will have their compliment of highs
And if anyone should cheat you
Take advantage of or beat you raise your head
And wear your wounds with pride

You must stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done
Stick up for yourself son
Never mind what anybody else done

Hay lugares

Hay lugares

en los que el hielo enfría el dolor poniendolo en pausa.
Después viene el verano y no hay quien lo pare.

Marosa di Giorgio

Cómo andás por los lejanos aparadores, cómo vas libremente, por los prados de mi infancia, allí dónde salían los soles de la medianoche, sombríos y dorados; dos o tres, o sólo uno, entre las negras copas, don pululan los ladrones…Y vas y a tu paso brotan las culebras, arrollándose y estirándose, blancas como espuma, con el sol, doradas; o de plata, como los muertos. Hasta que empieza el jardín inmemorial de los gladiolos, ante el que, siempre me arrodillé, llorando, sollozando…Pero sigues omnipotente, por encima de esa flores infinitas.
Te apoderaste de todo,
hasta de los recuerdos de cuando no te conocía.

de ¨La Flor de Lis

Solían encontrarse después de unos días,

primero se veían y se saludaban pero no se encontraban,

y cuando se encontraban se despedían.

Los días pasaban y pasaban y en los sueños se encontraban apenas se saludaban.

Ella lo cuidaba y el la besaba en la frente.

Ella lo guiaba y el vigilaba sus espaldas.

Por que el mundo de los sueños es un laberinto repleto de seres,

nunca se sabe…

Ella quería sacarlo de aquel laberinto en el que él ni se sabía encerrado.

Ella quería curarle su pie herido.

Pero fuera de los sueños se olvidaban despacito.

Hasta que se volvían a saludar,

después de unos días se encontraban y se despedían,

como las últimas veces que hoy parecen siempre.

Tonada de luna llena

Yo vide una garza mora

Dándole combate a un río
Así es como se enamora
Tu corazón con el mío

Luna llena, luna llena
Menguante

Anda muchacho a la casa
Y me traes la carabina
Pa’ mata’ a ese gavilán
Que no me deja gallina

La luna me está mirando
Yo no sé lo que me ve
Yo tengo la ropa limpia
Ayer tarde la lavé

Luna llena, luna llena
Menguante

Simón Díaz

Explosión

El cielo se rasgo, dejando ver un nuevo horizonte
Y sus hendiduras, piezas de aquel rompe cabezas celeste
Cayeron sobre mi, polvo estelar lleno de nubes
-¿Por qué no puedo ver mis pies?
-¿Por qué no me deja respirar?
Escuche una voz lejana decir:
-Los cambios de horizonte son así
Lamentablemente no la entendí
Pero al terminar la tormenta
Mis manos que eran de niña ya eran adultas
Con el deleite del terror me pregunté:
-¿Ahora qué?

Virginia Woolf, A Room of One´s Own

Paso a paso me voy acercando.

S.G

But, you may say, we asked you to speak about women and fiction—what, has that got to do with a room of one’s own? I will try to explain. When you asked me to speak about women and fiction I sat down on the banks of a river and began to wonder what the words meant. They might mean simply a few remarks about Fanny Burney; a few more about Jane Austen; a tribute to the Brontës and a sketch of Haworth Parsonage under snow; some witticisms if possible about Miss Mitford; a respectful allusion to George Eliot; a reference to Mrs Gaskell and one would have done. But at second sight the words seemed not so simple. The title women and fiction might mean, and you may have meant it to mean, women and what they are like, or it might mean women and the fiction that they write; or it might mean women and the fiction that is written about them, or it might mean that somehow all three are inextricably mixed together and you want me to consider them in that light. But when I began to consider the subject in this last way, which seemed the most interesting, I soon saw that it had one fatal drawback. I should never be able to come to a conclusion. I should never be able to fulfill what is, I understand, the first duty of a lecturer to hand you after an hour’s discourse a nugget of pure truth to wrap up between the pages of your notebooks and keep on the mantelpiece for ever. All I could do was to offer you an opinion upon one minor point—a woman must have money and a room of her own if she is to write fiction; and that, as you will see, leaves the great problem of the true nature of woman and the true nature of fiction unsolved.

Siempre Salgo de Marosa Di Giorgio

Nos encontramos en el manzano. Era una noche cerrada, oscura. Me dijo: ¿Paseas?
Contesté: Siempre salgo.
El dijo: Yo, también, siempre salgo.
Pero, en ese momento, irrumpió la luna. Con todos sus tules. Y una llaga, como si hubiese sido violada dentro del traje de novia.
¿Qué tiene la luna?
No sé.
A la enorme luz, se vio que yo estaba absolutamente desnuda; sólo con las trenzas múltiples, larguísimas.
El traje de él era augusto y deslumbrante.
Como el de un guerrero.
Como el de un clavel.

Payando

No hay ciencia ni religión
que desenmascare aquello
de lo que el éxtasis sabe hablar.
Porque aún cuando el camino parece dado,
no hay soldado que dude al avanzar
y aunque a veces pensemos que no tiene sentido,
siempre algún borracho distraído
deja ver entre las sombras alguna verdad
y mientras mas se la niega
se convierte en aquella vieja ciega
que sin ver sabe por donde andar.

S.G

"Why do we fear the dark as unavoidable defeat when it alone is constant, and we’d starve if it stopped watering the lawn of dreams."

Rosemarie Waldrop
Lawn of Excluded Middle

No pude contar cuantas estrellas apuraron su brillar

Ni la luna llena de fama en esta carrera pudo ganar

Nuestra canción tuvo su mejor audiencia y más

Fue uno de esos días en los que las palabras

Dejan de hablar.

Y si pudiésemos volar como lo hace el tiempo,
la eternidad no sería una galaxia tan lejana.
Pudiendo reconocer todos los instantes en este,
la melancolía sería tan dulce que dejaríamos de añorar.
Tal ese sea el día en el que dejemos morir aquellos momentos en paz,
porque son inmortales.
S.G

Vedas

"La verdad es una, los sabios hablan de ella con muchos nombres"

Psique

El mundo subterráneo es un lugar de luto,
porque en el reino de la muerte la vida puede perecer.
Por eso desciendo las escaleras de las tinieblas
abriendo grandes mis manos vacías,
en búsqueda de un frasco de belleza de Perséfone.

Sé que esta puede ser mi última prueba.

S.G

Dafne

... la llamada del dios griego Apolo a la fugitiva doncella Dafne, hija del río Peneo, cuando la perseguía sobre la llanura. “¡Oh ninfa, oh hija de Peneo, espera!”, la deidad la llamaba como la rana a la princesa del cuento de hadas. “Yo que te persigo no soy tu enemigo. No sabes de quién huyes, por esa razón huyes. Corre más lentamente, te lo suplico, y detén tu fuga. Yo también te seguiré más lentamente. Ahora detente y pregunta quién te ama.”

“Hubiera dicho más —dice la historia—, pero la doncella continuó su fuga aterrorizada y lo dejó con las palabras en los labios, y aún en su carrera parecía hermosa. Los vientos desnudaron sus miembros, las brisas contrarias hicieron volar sus ropas mientras corría y un aire ligero mantenía sus cabellos flotando detrás de ella. Su belleza fue acrecentada por la fuga. Pero la caza llegó a su fin, porque el joven dios no quiso perder el tiempo en palabras mimosas y urgido por el amor la persiguió velozmente. Así como el sabueso de las Galias que ha visto un ciervo en la llanura y busca su presa con pies alados, y el ciervo su salvación; así él, a punto de apresarla, pensaba que la tenía y rozaba sus talones con las fauces abiertas; pero ella que no sabía si ya había sido capturada, apenas escapaba de las afiladas garras y dejaba atrás las fauces que casi se cerraban sobre ella; así corrían el dios y la doncella, el uno empujado por la esperanza y la otra por el temor. Pero él corría más rápidamente, llevado por las alas del amor, no le daba descanso, colgado sobre sus hombros esquivos y respirando sobre el pelo que flotaba sobre su cuello. Ya no tenía fuerza y pálida de terror y completamente deshecha por el cansancio de su rápida fuga, viendo cerca las aguas del río, su padre, gritó: ‘¡Oh, Padre, ayúdame! Si tus aguas aposentan la divinidad, cambia y destruye esta belleza con la cual he atraído demasiado.’ Apenas había hablado cuando un entumecimiento se apoderó de sus miembros y sus costados suaves se cubrieron con una delgada corteza. Su cabello se convirtió en hojas y sus brazos en ramas. Sus pies, hasta ahora tan suaves, se convirtieron en nudosas raíces, y su cabeza no era ya sino la copa de un árbol Sólo quedó su fulgurante belleza.”

El valor de los objetos

II La geografía de como romper el hielo

Estas aguas congeladas son sinceras
quieren abrirse para dejarme bucear debajo de su piel rígida
para mostrarme que mas me pueden dar.
S.G

La geografía del como romper el hielo

I

Estos continentes divididos por aguas de silencio

Ignoran que en alguno de ellos se encuentra aquel lugar

Que en un lenguaje que no comprenden llamamos hogar.